Saint-Exupéry

Acabo de leer un artículo sobre este excelente escritor y aviador francés, uno de mis favoritos sin duda. Descargué el libro en el que trabajaba mientras murió, Ciudadela, y a pesar de lo buenos que me parecieron El Principito, Vuelo Nocturno, Piloto de Guerra o Correo del Sur, coincido en la descripción de Ciudadela como su mejor realización a pesar de ser la menos conocida de todas sus obras.

Se nota la madurez del escritor en sus palabras desde el comienzo, toda esa ebullición de vida que produce esta mezcla tan peculiar de vuelo y literatura que, al igual que otros pocos como Richard Bach o Norman Mailer, han sabido conjugar a la perfección, imprimiéndole un toque de fuerza a la escritura, alejándose del estereotipo patético del intelectual pasivo tipo Borges o casi cualquier otro.

Ambos, vuelo y literatura, son bichos raros que se incrustan en el fondo de tu ser.. virus incurables una vez que se contraen; ¿hace falta decir que combinados son dinamita pura?

Saber o no saber..

No escribo, no leo, no veo películas ni escucho música.. no quiero nada ya (salvo artefactos voladores); pero los negocios crecen.. vuelo, juego ajedrez, divago, paseo. La vida es buena y no se puede escribir sino cuando se es infeliz.. aunque de esto tampoco estoy muy seguro. Hoy vino a imprimir unas fotos una gringa cincuentona que dice que de joven ella creía que con el paso del tiempo iba a saber más, pero resultó todo lo contrario; lo único que se incrementa conforme avanzamos en la vida son las preguntas y las dudas.. la memoria desaparece, las certezas y convicciones se pierden, pero ¿qué importa?